hello there (celian)

« Merde, putain, Weber, je t’ai déjà dit que je pouvais pas te servir d’alibi tous les soirs ». Celian soupire – et lève les yeux au ciel. Il referme brutalement le casier qui lui fait face – son casier – juste après avoir envoyé dedans son t-shirt sale, celui de la veille. Il enfile plutôt le propre, et au dessus la veste en cuir qui l’accompagne quand il ne va pas crapahuter sur le terrain, dans la boue, sur les scènes de crime peu praticables. « Elle t’a appelé ou pas ? » il demande, d’un ton exaspéré. Et le collègue de secouer la tête en ayant l’air sceptique, « Non, mais si… » « Elle t’a pas appelé. Point. Pourquoi tu m’emmerdes ? Tu veux me faire la morale, toi aussi ? » il demande en croisant les bras. Le type soupire et secoue la tête. « Je m’en fous de ce que tu fais de ta vie. Ou de tes fesses. Mais quand même, tu peux pas me demander de me mouiller pour toi. Je la connais moi ta femme, bordel. J’aime pas mentir, tu le sais bien, c’est contraire… » à ses principes, oui, il sait ça par cœur. Ca devrait aussi être contraire aux principes des flics. Comme si les gens ici en avaient quelque chose à foutre qu’il mente à sa femme. Il préserve ce qu’il reste de sain dans son esprit – il ne voit pas ce qu’il y a de mal à ça. Il aimerait les y voir, tous ces types, là, qui le jugent, qui lui font la morale, si leurs copines les touchaient plus depuis des années. La seule chose qu’il voit dans les yeux de sa femme, quand il la retrouve, parfois, le soir, c’est de la haine. Du dégoût même, parfois. Alors franchement, qu’on arrête de l’emmerder avec ces putains de principes – il en a pas. Voilà, que les choses soient dites.

« Weber, désolé de te déranger en plein déjeuner de famille, mais y’a un mec qui veut te voir à l’entrée, et Charlie dit que ça a l’air important. Ou alors d’être une blague ». Un grand type blond vient de faire son entrée dans les vestiaires ; c’est lui qui a fait cette annonce surréaliste. Celian se tourne vers lui pour lui faire face, et le dévisage d’un air profondément sceptique. « C’est important ou c’est une blague ? » il demande, incrédule. « Il sait pas trop. Dans les deux cas, ça semble une bonne idée que tu le reçoives. » Effectivement – parce que si quelqu’un est venu l’emmerder pour lui faire une blague, il risque de ne jamais recommencer. Celian n’est que trop content, en réalité, de planter Klaus là, seul avec son air moralisateur et sa culpabilité, pour rejoindre le couloir des bureaux. Au bout du couloir, une porte à codes donne sur un sas qui lui même donne accès à l’accueil du commissariat. D’habitude, il n’est pas sollicité pour s’occuper des particuliers qui viennent ici – il se charge des enquêtes, des témoins, des types que l’on soupçonne. C’est plus rare qu’on demande à le voir. Il tape le code et se rue dans le hall – jetant un œil autour de lui. Charlie – celui de l’accueil – lui montre un mec qui s’est assis en l’attendant, visiblement. Et Weber trouve qu’il a une tête d’insolent, un peu. Il s’approche quand même et tend sa main. « Weber, » il lance en penchant un peu la tête. « Vous avez demandé à me voir ? » il ajoute, toujours sur un ton interrogatif.

Celian n’a pas vraiment de temps à perdre, mais visiblement, personne dans ce commissariat ne l’a encore compris. C’est comme ça qu’on vient le voir pour lui parler de tous les problèmes des gens, qu’ils soient des civils ou des mecs qui bossent entre ces murs. On vient le voir pour tout et pour rien, tout ça parce que le Chef, le vrai Chef de ce putain de commissariat, est trop occupé à somnoler sur son bureau en attendant la retraite. Lui, il travaille comme un forcené, et il adore ça. Ce qu’il adore moins, c’est qu’on vienne l’interrompre en pleine conversation un peu personnelle pour un type qui veut peut-être le voir, ou peut être faire une blague. Mais qu’il essaye donc de faire une blague, ce type – il verra bien où il finira.

L’inconscient attend dans le hall, et semble surpris de le voir. Il lui demande confirmation de son identité en se redressant, une légère moue venant habiller ses traits – comme s’il était déçu de ce qu’il venait de trouver. Celian jette un coup d’œil interrogatif à Charlie, le flic de l’accueil, et se demande s’il est déjà en train de perdre patience. Une chose est sûre, sa patience est sacrément entamée lorsque l’autre lui explique qu’il s’attendait à quelqu’un de… plus grand ? Nan mais attendez, c’est une blague ? Une caméra cachée ? « Désolé, je suis le flic nain », il répond, sarcastique. « Si vous voulez un grand blond, faut aller sur un site de rencontre », il prévient, histoire de planter le ton – le décor, le contexte, tout ça. Que ce type, qui a l’air d’un gosse d’ailleurs, ne le cherche pas trop. Personne ne cherche trop Weber, ici. Il n’est pas connu ni réputé pour sa patience légendaire. « Mais si vous avez besoin d’un flic, et que le flic dont vous avez besoin s’appelle Weber, alors malheureusement faudra vous contenter de moi. Par contre, je déteste qu’on me fasse perdre mon temps. » Il prévient encore – et bon sang, il se trouve gentil, de prévenir autant. Il lui montre le chemin vers son bureau, mais voilà que le gosse s’arrête encore, soudainement pris de doutes.

« L’autre là, c’est Charlie. Il a peut-être les fesses posées à l’accueil du commissariat, mais c’est un flic, quand même. Quant à moi, je dirige ce commissariat qui s’occupe des affaires criminelles d’Hambourg et de ses environs, alors si vous cherchez un type qui s’occupe des gros problèmes, vous trouverez pas mieux que moi ici. Je m’occupe des gros problèmes, et aussi des emmerdeurs, d’ailleurs ». Il lui offre un sourire mi-insolent, mi-ravi, et pointe la porte au fond du couloir – celles qu’ils aperçoivent, de là où ils sont. « On y va ou vous préférez partir ? » il demande en penchant un peu la tête. Il finit par escorter le type jusqu’à son bureau, et il claque la porte – il ne peut pas dire que sa curiosité ne soit pas un peu éveillée, même si son agacement légendaire le précède. D’abord, parce que le gosse lui a parlé de gangs – et que les gangs, ça le connaît. Ensuite, parce qu’il n’est jamais contre un petit défi ou une grosse affaire, et que sous ses airs insolents, ce type a l’air un peu chamboulé. Alors… on sait jamais. Peut être qu’il faut creuser – et du coup, il tente de s’armer de patience, comme il le peut. « Alors, c’est quoi votre nom ? » il demande en s’asseyant à son bureau, jonché de paperasses et de PVs dans tous les sens. « Qu’est-ce que je peux faire pour vous ? »

Oh les emmerdeurs, ça le connait, le flic. D’ailleurs, il connait mieux les emmerdeurs que tout le reste de la population d’Hambourg, parce que son quotidien n’est rempli que d’emmerdeurs. Des emmerdeurs qui pensent qu’ils sont les rois du monde, des emmerdeurs qui viennent se plaindre de leurs emmerdeurs de voisins, et tous ces trucs – et il en passe. Il connait aussi les gros poissons, les vrais tarés, les allumés, les cyniques, ceux qui n’ont rien fait et qui vous le jure, ceux qui ont fait et qui s’en foutent, ceux qui sortent de prison, ceux qui vont y retourner – et ceux qui pleurent parce qu’ils veulent pas y aller. Oui, sans se vanter, Celian connait quand même pas mal de monde et de personnalités différentes, et il n’est pas du genre à se laisser déstabiliser par un petit merdeux qui pense qu’il peut lui parler sur un ton inapproprié – ou critiquer sa taille, qui est tout à fait honorable d’ailleurs, pour ce qu’il en pense.

« C’est une idée reçue, ça », il lâche en secouant la tête, dépassé. Tous obsédés. « Que les menottes des flics sont agréables. » Il soupire en le menant jusqu’à son bureau d’un pas décidé. Il a appris, c’est vrai, au fil des années, à ne pas se laisser déstabiliser par les réflexions des uns ou des autres. Il a appris, par exemple, à ne pas tiquer quand ses gardés à vue abordent le problème du sexe – ce qui est assez fréquent, mine de rien. Et il a appris à dissimuler ce qui peut s’apparenter, peut-être, à une espèce de gêne étrange qu’il pourrait ressentir en imaginant avec précision cet individu menotté quelque part dans ce commissariat. Comme un… picotement. Décidément, il est temps qu’il divorce, ou alors qu’il s’envoie en l’air, parce qu’il a pas vraiment les idées claires. « En réalité, elles sont en métal, ce qui signifie que si je les serre un peu trop – et croyez-moi, ça m’indiffère pas mal, de les serrer trop – elles font plus mal qu’autre chose. Et puis, elles sont difficiles à retirer, en plus. Si vous voulez jouer aux menottes avec un grand blond, je vous conseille de fréquenter un sex shop juste après vos visites sur meetic. » Il soupire et ouvre la porte pour le laisser s’asseoir à l’intérieur de son bureau. Il a hâte, vraiment, d’en venir aux choses sérieuses – si choses sérieuses il y a.

Et le type s’assoit, oui. Trente secondes, avant de se relever après avoir jeté un prénom – et Celian se retient in extremis de lui faire remarquer avec cynisme que Bastian, c’est un prénom, et que lui, il a demandé un nom. Il se lève, et il fait des allers retours devant le minuscule bureau de Celian, et à lui, ça lui donne mal au crâne. Sérieusement. « J’ai sauvé le chat de la Mère Michelle. Il était coincé dans l’arbre », il explique en haussant une épaule, conservant son air le plus sérieux – parce que cette blague n’est pas drôle, mais surtout parce qu’il ne compte pas raconter ce qu’il a fait pour avoir son nom accroché dehors. Jouer les héros ? Très peu pour lui. « Vaguement, » il lâche, quand le gosse évoque Dórksmard. Ca lui dit quelque chose évidemment – mais il va pas s’épancher auprès de quelqu’un qu’il ne connait pour ainsi dire pas. Si ça se trouve, le type est juste venu faire le malin pour glaner des informations, et lui, il a pas de temps à perdre avec ça. « Il vous a piqué un truc ? Votre voiture préférée ? Votre petite-amie ? » il demande en penchant un peu la tête – et il accompagne sa phrase d’un soupir qui semble vouloir dire qu’il vaudrait mieux passer la seconde dans les explications, là.

Le pauvre Charlie, à l’entrée, en prend pour son grade. Et si la grande confraternité des flics pousse un temps Weber à prendre sa défense et à répliquer, il doit bien admettre, grand mal lui fasse, que ce bon vieux Charlie n’est pas vraiment un canon de beauté. « Quoi ? Vous trouvez pas Charlie sexy ? » il demande, avec étonnement, un sourcil haussé accroché au visage. « Pourtant, c’est lui le plus gros tombeur du commissariat. D’ailleurs, quand on a des emmerdeurs, c’est avec Charlie et les menottes de Charlie qu’ils vont jouer, en général », il lâche, dans un sous-entendu fort douteux que le bon vieux Charlie – ce prénom est con, quand il y réfléchit bien – n’apprécierait sans doute pas. « Il se fera un plaisir de vous faire essayer, si vous voulez mon avis ». Ouais. Charlie aime les hommes, à n’en pas douter – en tout cas, c’est une rumeur qui court au sein du commissariat. Il trouve les flics un peu injustes, avec ça, d’ailleurs, toujours à jacter dans le dos des gens pour savoir qui a serré qui et qui aime quel genre de personne – lui, ça l’agace, et ce d’autant plus qu’il ne fait strictement aucun effort pour camoufler ses maîtresses, mais ça n’empêche pas les gens de lui poser des questions quand même. Bref.

Ils marchent jusqu’au bureau de Celian où ils s’installent, donc, le flic et Monsieur Bougeotte qui délaisse sa chaise au bout de deux secondes trente pour faire d’insupportables aller-retours. « Vous voulez pas vous asseoir, ça me file la migraine de vous voir gesticuler comme ça », il lâche d’un coup, en secouant la tête et en portant ses mains contre ses tempes pour imiter le mouvement d’un massage crânien. Quand enfin le gosse s’assoit à nouveau, il décide visiblement d’entrer dans les confidences, et ça concerne donc ce bon vieux Dórksmard dont tout le monde sait qu’il traine dans de sombres histoires illicites genre prostitution et trafics divers. Ils n’ont jamais réussi à le coincer, et d’une manière assez triste, il n’est pas vraiment une priorité, ici, à Hambourg. C’est comme ça. Il existe de plus gros poissons, moins difficiles à attraper. Ou alors peut être que le Commissaire est de mèche – Weber n’a jamais vraiment compris. « Vous avez volé des trucs à Dórksmard ? » il demande, un sourcil à nouveau haussé. « Dommage que ça soit pas le sujet, je trouve que ça commençait à devenir intéressant », il lâche, en ricanant un peu. C’est étrange que le gosse soit toujours en vie. « Donc, vous travaillez pour lui. Stups ou putes ? » il demande, sans la moindre once de tact – en même temps, personne ne s’attend d’un flic avec son physique qu’il ait le moindre tact. C’est un énorme avantage, d’ailleurs, pour lui. Il peut aisément dissimuler son intelligence sous une bonne dose d’incivilité. Il penche un peu la tête, en se demandant si le gosse se prostitue, lui. Et s’il est sérieusement venu lui dire ça, ici. Et presque immédiatement, il le prend en sympathie, du coup. « Donc, si je résume bien la situation, vous travailler pour un mec dont tout le monde sait qu’il verse clairement dans l’activité illicite, dans une ville ou, selon toute vraisemblance, il est un peu connu et où il a visiblement des contacts – puisqu’il continue à faire ses trucs illicites tranquillement dans son coin – et vous venez ici me demander moi pour me raconter des trucs sur cet enfoiré ? » il demande, en croisant les bras. « Vous allez me prendre pour un imbécile, sans doute, mais alors là, la seule chose qui me vient c’est – pourquoi ? » Et il faut bien qu’il réponde. Parce qu’il ne se laissera pas piéger par un des pions de Dórksmard, Weber. Il est plus futé que ça – et il en a vue d’autres.

Celian lève les yeux au ciel en entendant la remarque du gosse à l’encontre de ce pauvre Charlie. Ouais, bon, lui non plus, il penserait pas au flic pour se faire plaisir tout seul, c’est certain. D’ailleurs, il ne penserait pas à un homme. Si ? Peut-être pas. Il n’en sait rien, à la fin, et le questionnement l’agace. Alors il se contente d’hausser une épaule défaitiste, comme il le traîne à travers les couloirs du commissariat. Ils ont de la chance, ici, les locaux sont plutôt sympathiques. Repeints, au moins, défaits de la crasse qu’on peut croiser parfois dans d’autres couloirs d’autres commissariats. Ce n’est pas vraiment un hasard ; c’est la criminelle, ici. Aux grands maux les grands remèdes, aux gros délits les flics mieux traités que les autres – quoi qu’à bien y réfléchir, quand on voit le sort de ce pauvre Charlie, on peut se poser la question. Il se plait ici, le flic. Il est content de faire partie d’un service qui fonctionne, d’un service un peu plus reconnu que les autres. Il est content de pas devoir se traîner l’uniforme pour aller faire la circulation un matin par semaine devant les sorties d’école. Lui ce qu’il aime, c’est le vrai terrain, le vrai sang, les trucs qui vous rongent les tripes et vous poussent à fumer plus qu’à la normale. Lui, il aime les choses qui le réveillent la nuit d’angoisse ; il aime maîtriser l’horreur des hommes, en connaître la mesure, l’étendue. Même si ça le rend infiniment sceptique, un peu nerveux parfois.

Le bureau leur offre finalement une petite intimité, et voilà que le gosse se met à avoir la causette. Il a l’habitude, Celian. Il a pas l’air d’être une oreille attentive, quand on le croise comme ça, mais les années de métiers font qu’il a eu à en entendre, des parcelles de vie qui lui étaient délivrées comme ça, brutes, sur la table. Donc, le gosse arnaque Dórksmard. C’est la meilleure du siècle, incontestablement. « Ca vous est pas venu à l’esprit qu’il pourrait avoir des copains dans la police, votre patron ? » il demande soudainement – histoire de jouer un peu avec les nerfs du gamin, parce qu’il aime bien. « Et que je pourrais en être, et que du coup, vous venez de vous griller ? » Il marque un temps d’arrêt et joue avec son portable, posé là, sur son bureau, avant de s’armer d’un sourire taquin, presque. « Vous devriez faire gaffe à qui vous racontez vos exploits. Vous savez, la vanité, tout ça ». Il se marre un peu et soupire. « Vous n’avez pas à vous en faire, cela dit, je suis un flic intègre. Cela dit, vous savez que coucher, même rarement, avec vos clients, c’est justement de la prostitution ? » il l’interroge, non sans sourire à nouveau. Il aime bien tenter de déstabiliser les gens, et dans ce domaine, autant dire qu’il a une grande maîtrise de l’exercice.

« Donc, si je résume la situation, votre patron est un connard donc vous lui cherchez des noises avec le premier flic venu qui a son nom sur une plaque ? » Ca, c’est de la réflexion. Celian est au bord de l’hilarité – tant la situation est cocasse – mais se retient tout de même de se moquer. Parce qu’il y a éventuellement des choses à faire, et aussi parce que, pour une raison qu’il ignore totalement, il est un peu… attendri. « J’ai arrêté un multirécidiviste. Une sombre histoire de viols, de meurtres un peu sanglants, et sans le voir venir, vous voilà avec une plaque, une décoration, et votre nom lancé au hasard par un gosse dans le hall du commissariat. » Il s’en fiche, de dire ce qu’il a fait – en réalité, il s’en fiche même de ce qu’il a fait. C’est dire. « Le maire de la ville avait des intérêts dans cette histoire. Il s’est montré particulièrement reconnaissant ». Il s’enfonce un peu dans le dossier de sa chaise et joint ses mains devant lui. « La qualité d’un flic ne se mesure pas à ses décorations. Un bon petit meurtre qui vous tombe dessus, et bam, vous êtes légitime à concourir pour la médaille de la bravoure. Par contre, vous avez devant vous l’adjoint au chef de la brigade criminelle d’Hambourg, et la seule raison pour laquelle je ne suis pas chef, c’est parce que le chef a encore deux ans à tirer avant de prendre sa retraite. Je suis le meilleur, et je n’attends la confiance de personne pour le savoir. C’est un fait, c’est tout ». Son sourire s’élargit, comme il toise le gamin assis en face de lui pour anticiper ses réactions, pour s’en amuser aussi. C’est jubilatoire, et ça fait longtemps qu'il s'est pas amusé comme ça.

Celian aime bien ce petit jeu, qu’il a l’impression, pour l’heure, de mener. Effectivement, il y a fort peu à parier qu’un flic comme lui ne soit pas intègre et dévoué à son boulot, mais les raisons qui semblent décider le gosse ne sont pas vraiment les bonnes. La loyauté n’est pas franchement une histoire de visage ; il a eu à mille reprises l’occasion de tourner sa veste, d’ailleurs, le flic. Combien de types lui ont proposé de l’argent en échange d’un silence ? La tranquillité en échange d’un instant d’inattention, permettant aux malfrats de prendre la fuite ? Il aurait pu céder. Parce que lui, quand il a commencé à être flic, c’était pour rétablir la justice, avec un grand J, pour faire de belles choses, sauver des vies, ramener l’ordre dans les quartiers indisciplinés. Rendre service. Et il a rapidement déchanté en réalisant de quel genre de collègues il était entouré. « Ca mon petit, vous en savez trop rien. Les infiltrés cachent bien leur jeu, en général ». Il hausse une épaule défaitiste, mais n’insiste pas. Il n’est pas de ceux qui jouent double jeu, il est de ceux qui aiment leur métier et qui ont espoir, encore, de pouvoir faire la différence. Même si ses méthodes sont parfois discutables pour parvenir à ses fins, n’en déplaisent à la plupart des gens ici, qui travaillent avec lui. Heureusement pour Celian que son patron n’est qu’un vieil homme à deux doigts de la retraite, sinon, peut être qu’il aurait déjà été viré depuis belle lurette. Quoi que la récompense – la fameuse plaque – offerte par le maire l’ait un peu mis à l’abris de ce genre de tracas.

« Vous êtes pas là pour m’apprécier, non, et moi, je suis pas là pour me faire des potes, cela dit », il lâche, en haussant une épaule. Des potes, ici, il en a peu. Dans sa vie en général, d’ailleurs, il en a peu. Il ne fait pas partie de ces gens ultra entourés que l’on retrouve un peu partout. « Même si votre affaire est l’affaire du siècle et que vous voulez qu’elle soit résolue, vous êtes pas venu jusqu’à moi parce que j’étais potentiellement aimable, vous êtes venu parce que vous avez vu la plaque et que vous avez considéré que j’étais possiblement bon dans mon travail. Vous avez deviné correctement, » il précise, toujours aussi modeste, au demeurant. Cela dit, il se calme un peu, en prenant une inspiration. Il aime ces petites joutes verbales, mais… justement. Il les apprécie un peu trop. Comme si les deux n’étaient pas en plein milieu du commissariat, mais plutôt assis autour d’un verre dans un bar sombre, un truc du genre. Ce qui n’est définitivement ni raisonnable ni normal. Il prend une inspiration, et laisse ses mains se joindre. « Non, le monde du crime ne sait pas quelle tête j’ai », il marmonne. Toute sa vie, on lui a insufflé de faire attention, de prendre ses précautions. Certains malfrats le connaissent, bien entendu, mais ils sont, pour la plupart, déjà derrière les barreaux.

« Une mission sous couverture ? » il demande, en s’appuyant sur son bureau, se penchant un peu en avant, vers le gosse. « Je vous écoute », il lance, haussant un sourcil, d’un air curieux. Sur le bord de ses lèvres, voilà qu’un sourire presque complice se dessine, traduction directe de ce que lui inspire cette idée. Il va falloir convaincre son chef, avant de pouvoir faire tout ça. Mais il en fait son affaire. Le gosse a l’air décidé – il fera ses recherches pour être sûr que ce n’est pas un foutu traquenard avant, évidemment.

Mon petit L'appelation résonne dans sa tête alors qu'il se réfrogne face à la suffisance de son interlocuteur, qui semble prendre de plus en plus d'importance au fil de leurs échanges. Le surnom paternaliste est comme la goutte d'eau qui déborde du vase, et le plus jeune ne peut s'empêcher de pincer les lèvres pour exprimer son désaccord. Il n'ose pas vraiment hausser la voix, de peur de passer pour un gamin capricieux et c'est donc d'un ton doucereux qui réplique, piqué au vif. « Ce que je sais en revanche, c'est que vous devriez vous abstenir de me prendre pour un gosse désabusé qui connaît rien à la vie. Gardez vos surnoms débiles et on pourra peut être s'entendre suffisament. » Il est incisif, essaye de garder pied dans un échange qui le dépasse un peu trop à son goût. Le policier le désarçonne par sa facilité à retourner les mots à son avantage et une fois de plus, le français regrette de ne pas connaître autant de vocabulaire qu'il le voudrait. Alors il s'agace, s'emporte dans une phrase qu'il n'aurait probablement pas du prononcer, avant de siffler légèrement pour marquer son impatience. Ils parlent trop. Et si d'un côté, il apprécie de voir que l'homme qui lui fait face n'est pas qu'un bourrin sans cervelle, il déteste l'idée de se montrer si petit en lui parlant.


« C'est pas la modestie qui vous étouffe hein? Que vous soyiez bon ou pas. On verra ça. Tout ce que je veux déjà, c'est d'être pris au sérieux. Et que vous fassiez de tout ça votre priorité. Ce type devrait croupir en prison. Vous êtes capable de faire ça? L'envoyer en cabane? » C'est ancré si profond en lui, ce besoin de lui faire du mal, qu'il ne pense pas une seconde qu'il fera un jour marche arrière. Cependant, s'il meurt d'envie de lui en faire faire la promesse, il s'abstient. Simplement parce que lui, n'est pas certain de pouvoir promettre aller jusqu'au bout des choses. Seulement ça. Il ne lui dira pas. Il préfère rester face à lui, debout, très droit, presque sûr de lui, quand ses jambes tremblent face à l'afflux de sentiments qui le parcourt. D'autant plus quand il approche son visage de lui. Même assis, il dégage une prestance qui le rend pantois, qui le force à conserver son regard dans le sien. Intense, presque douloureux, cet échange est en train de faire frissonner son échine. L'effet ne dure qu'une seconde, peut être deux, avant qu'il ne cligne des yeux, rompant par là l'espèce de contact qui était en train de se former entre eux. Lentement il déglutit, cherche à retrouver une contenance parfaite dans un sourire moqueur, quand il ne sait plus ce qu'il devrait lui dire. Il marmonne donc à son tour un « Parfait! » qui sonne un peu creux à son oreille.


L'idée lui plaît. Il peut le lire dans ses yeux, sur son sourire qui détend son visage, transformant presque l'ours qui semble aigri en un homme beaucoup plus attirant. Il laisse l'idée le quitter, mais il n'oublie pas que ce qu'il compte lui proposer sera bien plus agréable, maintenant qu'il le sait capable de ce genre de sourire. « Vous avez l'âge, le type de vie et le côté arrogant de ceux qui peuvent utiliser mes services. Vous avoir comme client serait très crédible. Et ça vous donnerait une bonne excuse pour vous pointer dans son bordel. Je vous demande donc très solenellement. » Ses lippes s'élargissent pour former un sourire très arrogant et moqueur. Clairement il joue avec le suspens, même s'il sait que son interlocuteur sait déjà ce qu'il va lui proposer. Seulement après la déconvenue qu'il a subi avec l'homme. Il espère le déstabiliser à son tour, comme une petite vengeance personnelle. « Voulez-vous devenir mon client monsieur Weber? Même si je pense que votre prénom sonnera mieux entre mes lèvres. » Curiosité jamais totalement partie, il lui lance un regard interrogateur, se demandant in petto quel prénom porte son interlocuteur...

Il est sans doute arrogant, le flic, mais il peut pas s’empêcher de trouver ça mignon – peut-être même attendrissant – cet air de révolte dans les yeux du gamin. L’espace de quelques secondes, il a envie de lui répondre que leurs différences d’âge le pousse à le surnommer petit, et qu’en réalité, à ses yeux, il sera toujours un gosse, mais Weber a comme l’impression que cette provocation serait peut-être celle de trop, celle qui pourrait lui ôter l’occasion de s’occuper d’une belle affaire, au profit par exemple d’un flic beaucoup moins bon et beaucoup moins enthousiaste, comme Karl par exemple, qui a dû résoudre trois affaires depuis son arrivée, il y a… trois ans. Alors il ravale sa remarque un peu piquante et se contente d’offrir au gamin un sourire qui en dit long sur le fond de sa pensée. Cela dit, en toute objectivité, Celian est bien contraint de reconnaître que le brun cumule les avantages de sa jeunesse. D’abord, il semble physiquement en pleine forme – et ses traits sont fins, éclairés par la jeunesse, sans doute. Il garde également ce détail pour lui, parce qu’il trouve étrange de s’adonner à ce genre de réflexions.

« Ecoutez-moi deux minutes », il finit par lâcher, après que le type lui a demandé de faire de son affaire une priorité absolue. « Il y a quatre jours, une femme a été retrouvée morte dans une ruelle de Berlin. Vêtements arrachés, griffures sur le corps, cheveux emmêlés, bleus partout. Je vous passe les détails de son agression. Elle avait 24 ans, et tous les matins depuis, à chaque fois que j’arrive au Commissariat, ses parents m’attendent sur une chaise pour m’expliquer à quel point ils sont tristes et comme ils parviennent pas à y croire », il ajoute en soupirant un peu. « J’ai des affaires comme ça qui me tombe sur le nez toutes les semaines. C’est pas des malfrats connus de tous, y’a pas d’histoire de trafiquants, de mecs qu’on veut foutre en prison parce qu’ils blanchissent de l’argent, qu’ils vendent de la drogue ou qu’ils excellent dans l’art de la prostitution, mais ce sont des familles qui viennent et qui sont brisées parce que quelque chose dans ce monde de merde a mal tourné. Votre affaire fera partie de mes priorités, mais elle ne pourra pas être ma seule priorité. J’abandonnerai pas ces familles ». Il recule pour s’enfoncer dans son siège et croise les bras, analysant le visage du brun pour voir si cet accord va lui convenir. En réalité, il le teste, un peu. Il teste sa motivation. « Cela précisé, oui. Je suis capable de l’envoyer en cabane. Je suis un mec déterminé et patient ». Il hausse une épaule en attrapant sa tasse de café – désormais froid – qui trône là pour en avaler une gorgée qui lui arrache une grimace.

Et puis il y a cette proposition à laquelle il ne s’attendait pas, qui sort de nulle part et qui lui arrache un sourire, comme une petite victoire du gamin. « Votre client ? » il demande, en s’imaginant en costume à prétendre être de ces riches qui se payent des escortes. « Je dois admettre que c’est une idée…. Séduisante. » Il choisit ce mot exprès, comme pour le tester, à nouveau. Il recule dans son siège et ses mains se joignent. « Celian », il lance. Il dévisage le type en face de lui et plisse un peu le front. « Ca fait combien de temps que vous murissez votre vengeance ? » il demande en ricanant un peu. « Et surtout, comment ça marche, votre truc ? Parce que si je dois m’infiltrer, il faut quand même que je sache un peu comment ça fonctionne. »

Malgré lui, il attend cette réplique qui tarde à venir. Au lieu de s’en sentir soulagé, il sent une pointe de déception se montrer. Finalement, même s’il s’est trouvé vexé par les paroles de son interlocuteur, il se rend compte qu’il apprécie cette joute qui était en train de se former et qu’il a tué dans l’œuf avec ses mots. Curieux paradoxe qu’il ne sait pas comment interpréter, alors qu’il décide de lui accorder toute son attention. Ses mots le glacent. Il se sent insignifiant pour quelques secondes et décide finalement de se rassoir, pour lui offrir une écoute très attentive. L’histoire de cette fille le rend mal à l’aise. Il plaint ces parents aimants qui se retrouvent à placer toute leur peine entre les mains d’un flic, à défaut de pouvoir la vivre pleinement. Une seconde, il a envie de lui répondre, il a envie de lui dire que lui aussi il en vaut la peine, que son histoire n’est pas moins pire que celle qu’il vient de lui conter. Seulement cette envie passe aussi vite qu’elle est arrivée. Il refuse de s’exposer. Il refuse de lui montrer qu’il est au courant que ce monde est pourri. Il refuse de lui montrer pourquoi cette histoire le touche autant. Alors il croise les bras, le visage fermé, les yeux incisifs et les lèvres plus blanches à force de les pincer. « Ca fait des années qu’il devrait être sous les barreaux. J’suppose que ça peut encore attendre un peu. » Il marmonne, un peu amer malgré lui. Bien sûr qu’il voudrait passer devant. C’est dans sa nature d’exiger être le premier. Seulement il n’en dit rien. Se contentant d’un soupir pour reprendre. « Je vous demande pas d’abandonner vos affaires en cours. Je comprends que vous êtes un mec occupé. Le sarcasme lui échappe et il reprend un peu de poil de la bête en constatant qu’il n’est pas si anéanti que cela. « Je me contenterais de votre parole… Dites moi juste que vous allez vous en occuper et ouais… je serais patient moi aussi. » ca lui arrache la gorge de prononcer ces mots, seulement il se contente de se redresser dans son siège, pour observer son sourire, d’un regard pétillant de malice. Et il lui répond, aussi mutin qu’arrogant. « Normal ça… je suis séduisant. » Il ne retient pas ce clin d’œil qui lui échappe. Sa bonne humeur est revenue au galop et il observe l’homme, d’un œil toujours plus agréablement surpris de ce qu’il voit.

« C’est joli. » Qu’il murmure entre ses dents, lorsque l’homme lui précise son prénom. Son attention est néanmoins ramenée sur ses paroles, auxquelles il répond dans un sérieux détonnant. « Que j’ai ce plan là… Quelques mois. Que je désire me venger… » Il hésite un peu, ne sait pas trop s’il doit être sincère avec lui ou s’il doit se contenter de cette réponse. Finalement il décide de lui donner une partie de sa confiance, pour lui lancer d’un ton beaucoup moins clair, beaucoup plus brisé aussi. « Au moins quinze ans. » Il espère que sa faiblesse passera inaperçue, mais il sait que c’est peine perdue. C’est un flic. Il a été formé pour détecter ce genre de sentimentalisme sur les gens. Seulement il retrouve son sourire, bien qu’un peu plus incertain, pour lui répondre ensuite. « En général, je tiens compagnie aux hommes qui ont besoin, soit d’une couverture, soit d’un peu de compagnie. Des fois ce sont des nanas, mais c’est plus rare. Et des fois aussi, le besoin de compagnie est plus… pressant. Je râle pas, ça paie plus. » Il conclut en haussant les épaules, mais il sait que sa désinvolture n’est que de façade. Il tente néanmoins un dernier trait d’humour, comme pour ne pas se laisser manger par l’afflux soudain de nostalgie, qui le prend depuis quelques secondes. « Promis, vous aurez pas à me toucher. Sauf si vous demandez gentiment… Celian. » il avait raison… Le prénom roule sous sa langue. Et son sourire se réaffirme doucement lorsqu’il en prend conscience.